То, что понравилось

@Ктоя пишет:Я с детства ненавидел хор

Ктоя, неожиданно хорошее стихотворение Поженяна!
раньше он у меня только ура-патриотическими песнями ассоциировался.

@Филин пишет:ркально

?
ректально? ну не знаю... у меня хватает терпения проверить и исправить, что напортачил мой телефон.
Филин,

@Ктоя пишет:в окно киоска будет солнце бить,
и пес из лужи будет воду пить.

Ктоя, да, хорошее стихотворение!

@Ктоя пишет:Луковица на газете.
Зеленая, как кузнечик.
Этакий Чипполино.
Луковый человечек.

Ктоя, сейчас мне кажется странным, что еще лет 10 назад совершенно не воспринимала Бродского, а сейчас мне близка каждая его буковка.

Но как ТАКОЕ стихотворение можно написать в 18 лет...

Ктоя, спасибо!
Люблю прозу В. Набокова, прочитала всё, а вот к поэзии его осталась равнодушна . А теперь неожиданно понравилось! Надо перечитать его стихи.

Ктоя, чудесный Борис Рыжий!

@Ктоя пишет:А ведь уже не за горами...

да уж!
это недолето почти прошло
стрижи действительно улетели гораздо раньше времени, остались только единицы. видимо те, кто не успел вырастить птенцов.

Ктоя, спасибо! замечательный Геннадий Шпаликов! Обязательно прочитаю его сборник "Я жил как жил".

Хорошее стихотворение!
а мне из последнего, что подсовывает инет, вот это понравилось. Правда, почему-то вспомнился Асадов.

Мальвина Матрасова. Особый случай.

Берегли на особый случай платье бархатное с разрезом,
два флакона духов от гуччи, фетра красного пол-отреза,
шесть красивых хрустальных рюмок и бутылку китайской водки.
А в одной из спортивных сумок надувную хранили лодку.

Время шло, выцветало платье, потихоньку желтели рюмки,
и в коробочке под кроватью угасала звезда от скуки.
Фетр моль потихоньку ела,
лодка сохла и рассыпалась.
И змея, заскучав без дела,
в водке медленно растворялась.
Санки ржавились и рыжели. Испарялся закрытый гуччи.
Жили, были, и постарели, и всё ждали особый случай.

Он пришёл, как всегда, внезапно.
Мыла окна, и поскользнулась.
В тот же день, он упал с инфарктом.
В этот дом они не вернулись.

Две хрустальные рюмки с водкой,
сверху хлеб, по квартире ветер.
Полным ходом идёт уборка,
убираются в доме дети.

На помойку уходят санки,
сумка с лодкой, дырявый фетр.
Платьем, вывернув наизнанку,
протирают за метром метр

подкроватные толщи пыли.
В куче с хламом - духи от гуччи.
Вот для этого жили-были.
Вот такой вот "особый случай".

@Апрель пишет:Платьем, вывернув наизнанку,
протирают за метром метр

тронуло до слез!
но тут же, читая стихотворение, вспомнила смешное про свое школьное платье. помнишь были такие
черные, белые воротнички надо было отпарывать пришивать.
в начальной школе платье покупалось каждый год по росту и после 9-го я с удовольствием помыла школьной униформой пол, уже очень она мне надоела.
а вечером пришла с работы мама и сказала, что покупать новое не будем, потому что я перестала расти и вполне прохожу еще год в старом платье. упс! пришлось стирать!

@Ктоя пишет:Я бродила. сколько нужно, пристегивала воротник и шла на уроки.

Ктоя, ))) вот ты хитра была!
когда училась в начальной школе, то белые воротнички шили из толстой атласной ткани, которая очень быстро пачкалась и какое же было облегчение, когда появились ажурные синтетические, которые можно было стирать через раз))
Неисчерпаемая тема школьной формы...
а какая мышиная мешковатая, тоже с белыми воротничками, была у пацанов, уже потом появились синие типа кители с погончиками и блестящими пуговицами.

Ктоя,  последнее время, как раз, размышляла на тему минимализма. В съемной квартире он вынужденный, но постепенно начинаешь к нему привыкать и даже ценить. А тут случайно наткнулась
Татьяна Толстая
Всего один раз я была в настоящей минималистской квартире, и все-то там было прекрасно: и чистые линии стен и проемов, и светлячковые козявочки лампочек, и молочно-туманные диваны в молочно-туманных объемах (комнат не было), и общее ощущение пустоты, простора, прохлады, покоя и еще многих понятий на букву «п». Как будто пришли и гигантским ванту-зом откачали все, что можно, до полного предметного вакуума: вот-вот самозародятся виртуальные частицы. Пейзаж портили только две вещи: непоправимый вид из окна (его завесили как могли, хотя по-мочь тут могла бы только водородная бомба) и сами хозяева. То есть муж был ничего (не сам по себе, а в плане дизайна): он был худой, весь в черном, в обливку, а голову побрил до сизо-седого подшерстка, перекликавшегося с тусклым металлом дверных ручек (особое итальянское травление, около 150 долларов за штуку). Плохо дело было с хозяйкой: немолодая, одышливая, с красным лицом, в цилиндрических очках, кудлатая и широкозадая, бедная женщина оскорбляла взор каждый раз, что переходила с места на место. Все время казалось, что вот сейчас распахнется дверь, ворвется дизайнер этого дорогого, выверенного пространства, не выдержит и закричит: «А это еще что такое?!» — и вышвырнет инородный объект пинком за дверь. Фокус был в том, что квартира была построена и очищена от бытия именно на деньги хозяйки, муж пострижен и одет тоже, очевидно, по ее чертежам, и вообще она, как дама богатая и творческая, нарисовала себе мир так, как хотела, и отстаньте все от нее.

Интересно, что я знала ее и раньше, до ремонта, но никогда не замечала, как она некрасива. Впрочем, отразившись в зеркале убийственно элегантной ванной, я подивилась и своему собственному, внезапно обрушившемуся на меня уродству. Выходила из дома — вроде было терпимо, а часу не прошло — и, пожалуйте, — гамадрил.

Нет, нет, вон отсюда, прочь и долой, пока мы во плоти — минимализм не для нас. На том свете — сколько угодно, я первая — за; на том свете, где молочно-туманное перетекает в туманно-молочное, где нет тяжелого дыхания любви или ярости, где не давят воспоминания, где не валяются любимые ободранные предметы, где нет деревянных рамочек с дорогими, никогда не отличавшимися красотой лицами, где не охают варикозные бабушки, превратившиеся в струящихся сильфид («Куда я иду?» — спросила Русалочка. — «К Дочерям Воздуха!» — отозвались голоса), — на том свете я обеими руками, которых уже не будет, за минимализм. Здесь же, по эту сторону материи, частью коей я пока худо-бедно являюсь, я не хочу пустоты. Я хочунасытить глаза хламом, тряпьем, мебельным целлюлитом, отеками и припухлостями, я хочу развалиться, навалиться и привалиться, а ноги завернуть винтом вокруг ножек стула; руками я хочу дергать и перебирать какую-нибудь бахрому, я хочу, чтобы ненужные вещи, купленные просто так на барахолках мира, были свалены на какой-нибудь стол или комод и мирно на нем уживались; я хочу, чтобы лампочки перегорали, обивка пачкалась, розы засыхали, а на стеклах зимой вырастали перистые морозные узоры. И между рам чтоб лежала муха.

Минимализм труслив: он боится живых и кривых вещей, он неспособен примирить между собой предметы разных стилей, и потому выбрасывает их. Минимализм совершенен, и человеку, существу несовершенному, в нем неловко: по-хорошему, надо бы иметь, скажем, только одну ногу, гибкую, металлическую, а у человека их две. Надо, скажем, иметь маленькую стеклянную голову, а у человека на шее вон что. Кожа, например, должна* быть из новых высокотехнологичных материалов… эх!

Лунный пейзаж, внутренность дзэнско-го храма, арктическое безмолвие прекрасны, но они не для меня. Отойду в сторонку и на колченогом табурете, расстелив газету, крупными кусками нарежу себе к ужину диспетчерской, троллейбусной колбаски.

@Ктоя пишет:Толстая умеет.

это точно! и доказала мне, что минимализм точно не мое!

@Ктоя пишет:собачку из какой-то липкой резины, бульдожку, в трешке за копейки, но она стоит в горке возле деревянного кота, они подходят друг другу

у меня и в Калуге уже набралась коллекция игрушек - два кота, одна собачка, одна мышь и еще непонятный зверь, что-то среднее между чебурашкой и котиком.

Ктоя, спасибо!
Даже не знала, что у Булата Окуджавы есть такое хорошее стихотворение!

Ктоя, спасибо!