То, что понравилось

Ктоя, Привет Ирин! Тема любопытная, но меня ркально выбешивает смарт. До тресучки! Пока фото встаыил исплевался ! Кнопки нажимаются сразу по три и вссе этр исправление опечаток - можно Войну и мир написать.

Филин, верю!

@Ктоя пишет:Я с детства ненавидел хор

Ктоя, неожиданно хорошее стихотворение Поженяна!
раньше он у меня только ура-патриотическими песнями ассоциировался.

@Филин пишет:ркально

?
ректально? ну не знаю... у меня хватает терпения проверить и исправить, что напортачил мой телефон.
Филин,

@Апрель пишет:только ура-патриотическими песнями ассоциировался.

Нет, что ты!
Попрощаюсь и в седло с порога
В детстве я любил скакать в Марокко,
Чтобы огорчёнными руками
Всех отрыть, засыпанных песками.
И жалел печальных бедуинов
Ничего не знавших про дельфинов.
А дельфины - это те же дети
Плачут, если их заманут в сети.
Не кричат, не рвут капрон, а плачут -
Словно эти слёзы что-то значат.
А ещё я думал об оленях,
У отца усевшись на коленях, -
Как они бредут, забыв про отдых,
Мыть рога от крови в тёплых водах.
Как сорока любит олениху,
Как сорока бьёт ворону лихо,
Если та над оленёнком кружит
Пусть охотники с оленем дружат,
Так просил я.
Пусть его не тронут.
И добавил
Пусть слоны не тонут.
***
Ты хочешь, чтобы я был, как ель, зеленый,
Всегда зеленый - и зимой, и осенью.
Ты хочешь, чтобы я был гибкий как ива,
Чтобы я мог не разгибаясь гнуться.
Но я другое дерево.

Если рубанком содрать со ствола кожу,
Распилить его, высушить, а потом покрасить,
То может подняться мачта океанского корабля,
Могут родиться красная скрипка, копье, рыжая или белая палуба.
А я не хочу чтобы с меня сдирали кожу.
Я не хочу чтобы меня красили, сушили, белили.
Нет, я этого не хочу.
Не потому что я лучше других деревьев.
Нет, я этого не говорю.
Просто, я другое дерево.

Говорят, если деревья долго лежат в земле,
То они превращаются в уголь, в каменный уголь,
Они долго горят не сгорая, и это дает тепло.
А я хочу тянуться в небо.
Не потому что я лучше других деревьев, нет.
А просто, я другое дерево.
Я такое дерево.

Вот, просто залюбовалась6

Фонтан в пустынном сквере будет сух,
и будет виться тополиный пух,
а пыльный тополь будет неподвижен.
И будет на углу продажа вишен,
торговля квасом
и размен монет.
К полудню
на киоске «Пиво — воды»
появится табличка «Пива нет»,
и продавщица,
мучась от зевоты,
закроет дверь киоска на засов.
Тут стрелка электрических часов
покажет час,
и сразу полвторого,
и резко остановится на двух.
И все вокруг замрет,
оцепенеет,
и будет четок тополиный пух,
как снег на полотне монументальном.
И, как на фотоснимке моментальном,
недвижно будет женщина стоять,
и, тоненький мизинец оттопырив,
держать у самых губ стакан воды
с застывшими
недвижно
пузырьками.
И так же
за табачными ларьками
недвижна будет очередь к пивной.
Но тут ударит ливень проливной,
и улица мгновенно опустеет,
и женщина упрячется в подъезд,
где очень скоро ждать ей надоест,
и, босоножки от воды спасая,
она помчит по улице
босая,
и это будет главный эпизод,
где женщина бежит,
и босоножки
у ней в руках,
и лужи в пузырьках,
и вся она от ливня золотится.
Но так же резко ливень прекратится,
и побежит по улице толпа,
и тополя засветится вершина,
и в сквере заработает фонтан,
проедет поливальная машина,
в окно киоска будет солнце бить,
и пес из лужи будет воду пить.
http://levitansky.ru/

@Ктоя пишет:в окно киоска будет солнце бить,
и пес из лужи будет воду пить.

Ктоя, да, хорошее стихотворение!

Апрель, вот как он сумел - читаешь и видишь?

ЛУКОВИЦА

Двадцать восьмого марта
утром я вышел в кухню.
Чайник на газ поставил.
Снег за окошком падал.
В шкафчике, на газете,
луковица лежала.
Глупая толстая луковица.
Барышня провинциальная.
Но две зеленые стрелки
у ней на макушке были.
Две зеленые струйки
фонтанчиком из нее били.
Снег за окошком падал,
крупка в окно хлестала.
В шкафчике, на газете,
луковица расцветала.
Луковица на газете.
Зеленая, как кузнечик.
Этакий Чипполино.
Луковый человечек.
Чай погуще завариваю.
С луковкой разговариваю.
Что-то ей, видно, ведомо
такое, что мне не ведомо.
Свое она что-то знает.
Знает, что снег растает.
А снег все никак не тает.
А луковица расцветает.

Ю.Левитанский

@Ктоя пишет:Луковица на газете.
Зеленая, как кузнечик.
Этакий Чипполино.
Луковый человечек.

Когда теряет равновесие
твоё сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из под ног,
как палуба,
когда плюёт на человечество
твоё ночное одиночество, -
ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия
произведения искусства,
и - кстати - самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.
Но лучше поклоняться данности
с глубокими её могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.
Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими её дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими,
пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.
Да.
Лучше поклонятся данности
с убогими её мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.

ИОСИФ БРОДСКИЙ
1958 г.

Ктоя, сейчас мне кажется странным, что еще лет 10 назад совершенно не воспринимала Бродского, а сейчас мне близка каждая его буковка.

Но как ТАКОЕ стихотворение можно написать в 18 лет...

Апрель, вот и я удивляюсь.

Растрогало вдруг...

На пляже в полдень лиловатый,
в морском каникульном раю
снимал купальщик полосатый
свою счастливую семью.

И замирает мальчик голый,
и улыбается жена,
в горячий свет, в песок веселый,
как в серебро, погружена.

И полосатым человеком
направлен в солнечный песок,
мигнул и щелкнул черным веком
фотографический глазок.

Запечатлела эта пленка
все, что могла она поймать:
оцепеневшего ребенка,
его сияющую мать,

и ведерцо, и две лопаты,
и в стороне песчаный скат.
И я, случайный соглядатай,
на заднем плане тоже снят.

Зимой в неведомом мне доме
покажут бабушке альбом,
и будет снимок в том альбоме,
и буду я на снимке том:

мой облик меж людьми чужими,
один мой августовский день,
моя не знаемая ими,
вотще украденная тень.

В.Набоков
Бинц, 20 августа 1927

Ктоя, спасибо!
Люблю прозу В. Набокова, прочитала всё, а вот к поэзии его осталась равнодушна . А теперь неожиданно понравилось! Надо перечитать его стихи.

А ведь уже не за горами...

Две минуты до нового года
Борис Рыжий

…Мальчик ждет возле елочки чуда —
две минуты до полночи целых.
Уберите ж конфеты и блюдо
желтых сладких и розовых спелых.
Не солдатиков в яркой окраске,
не машинку, не ключик к машинке —
мальчик ждет возле елочки сказки.
Две минутки растают как льдинки.
Погляжу за окошко невольно —
мне б во мрак ускользнуть и остаться.
Мне сегодня за мальчика больно,
я готов вместе с ним разрыдаться.
Но не стану, воспитанный строго,
я ведь тоже виновен немножко —
вместо чуда, в отсутствии Бога,
рад вложить безделушку в ладошку.

Ктоя, чудесный Борис Рыжий!

@Ктоя пишет:А ведь уже не за горами...

да уж!
это недолето почти прошло
стрижи действительно улетели гораздо раньше времени, остались только единицы. видимо те, кто не успел вырастить птенцов.

А вот и Шпаликова вспомнила, вдруг начало в голове всплыло

По несчастью или к счастью,
Истина проста:
Никогда не возвращайся
В прежние места.

Даже если пепелище
Выглядит вполне,
Не найти того, что ищем,
Ни тебе, ни мне.

Путешествия по кругу
Я бы запретил,
Потому прошу, как друга,
Этим не шути.

А не то рвану по следу,
Кто меня вернет?
И на валенках уеду
В сорок пятый год.

В сорок пятом угадаю,
Там, где - боже мой! -
Будет мама молодая
И отец живой.

Ктоя, спасибо! замечательный Геннадий Шпаликов! Обязательно прочитаю его сборник "Я жил как жил".

Апрель, мне, давно уже, подарили этот сборник в бумаге еще, с кучей фотографий. Там, собственно, все, что он написал за свою недолгую жизнь. Читать стОит.

Мир эстрады, как прежде, неистов.
Только есть измененье в судьбе:
Выбегают на сцену «артисты» —
Аплодируют… сами себе!

Сколько в аплодисментах старанья!
Сколько в них любованья собой!
То ли просят они подаянья,
То ли власти хотят над толпой…

И когда побеждает бравада
Этих странных, нелепых хлопков,
Вспоминается наша эстрада
Не таких уж далёких годов,

Где рождалось само вдохновенье
Под российский щемящий напев…
Сколько гениев было на сцене,
Сколько было на ней королев!

Были розы на сцене и слёзы, —
Но в тогдашней нелегкой судьбе
Не просил подаянья Утёсов,
И Вертинский не хлопал себе!

Нынче творческий труд обесценен,
И сомнителен весь хит-парад.
Ах, как хлопают бодро на сцене!
Ах, как искренне в зале молчат…

Люди знают дурную манеру
Этих так называемых «звёзд»,
Разевающих рот под «фанеру»,
Лишь себе посвящающих тост.

…Так давайте поднимем бокалы
За талантливость жестов и слов,
За овации строгого зала,
За достоинство честных певцов!

Ник. Добронравов

Хорошее стихотворение!
а мне из последнего, что подсовывает инет, вот это понравилось. Правда, почему-то вспомнился Асадов.

Мальвина Матрасова. Особый случай.

Берегли на особый случай платье бархатное с разрезом,
два флакона духов от гуччи, фетра красного пол-отреза,
шесть красивых хрустальных рюмок и бутылку китайской водки.
А в одной из спортивных сумок надувную хранили лодку.

Время шло, выцветало платье, потихоньку желтели рюмки,
и в коробочке под кроватью угасала звезда от скуки.
Фетр моль потихоньку ела,
лодка сохла и рассыпалась.
И змея, заскучав без дела,
в водке медленно растворялась.
Санки ржавились и рыжели. Испарялся закрытый гуччи.
Жили, были, и постарели, и всё ждали особый случай.

Он пришёл, как всегда, внезапно.
Мыла окна, и поскользнулась.
В тот же день, он упал с инфарктом.
В этот дом они не вернулись.

Две хрустальные рюмки с водкой,
сверху хлеб, по квартире ветер.
Полным ходом идёт уборка,
убираются в доме дети.

На помойку уходят санки,
сумка с лодкой, дырявый фетр.
Платьем, вывернув наизнанку,
протирают за метром метр

подкроватные толщи пыли.
В куче с хламом - духи от гуччи.
Вот для этого жили-были.
Вот такой вот "особый случай".

Апрель, какая прелесть! Спасибо!
Сколько уже в интернете читала про вот это: ту посуду (белье, скатерть, одежду и т.п.) не трожь, это для особых случаев... Недавно психанула - есть сумка, хожу с ней, кожаная, хорошая, но ей больше 20 лет, потерлась, конечно. И лежит почти новая, тоже кожаная... На хрена?! Достала и ношу.
А палатка с лодкой да, сохнут, наверно... Но мы с той палаткой полстраны проездили. Да и лодка без дела не валялась.

@Апрель пишет:Платьем, вывернув наизнанку,
протирают за метром метр

тронуло до слез!
но тут же, читая стихотворение, вспомнила смешное про свое школьное платье. помнишь были такие
черные, белые воротнички надо было отпарывать пришивать.
в начальной школе платье покупалось каждый год по росту и после 9-го я с удовольствием помыла школьной униформой пол, уже очень она мне надоела.
а вечером пришла с работы мама и сказала, что покупать новое не будем, потому что я перестала расти и вполне прохожу еще год в старом платье. упс! пришлось стирать!

Апрель, с этими воротничками была у меня история. вместо формы мама купила мне коричневую юбку и коричневый гольф. Вместо воротника к вороту гольфа спереди я несколькими стежками пришивала полосу кружева, а сзади - пристегивала ее булавкой. Школа у меня была старорежимная, форма обязательная, воротнички - тоже. И вот, когда мне не хотелось на уроки, я отстегивала воротник и прятала его внутрь. Естественно, меня не пускали, типа, иди домой, приходи с воротником. Я бродила. сколько нужно, пристегивала воротник и шла на уроки.

@Ктоя пишет:Я бродила. сколько нужно, пристегивала воротник и шла на уроки.

Ктоя, ))) вот ты хитра была!
когда училась в начальной школе, то белые воротнички шили из толстой атласной ткани, которая очень быстро пачкалась и какое же было облегчение, когда появились ажурные синтетические, которые можно было стирать через раз))
Неисчерпаемая тема школьной формы...
а какая мышиная мешковатая, тоже с белыми воротничками, была у пацанов, уже потом появились синие типа кители с погончиками и блестящими пуговицами.

У нас те, у кого была русская форма, ходили крутыми перцами. Хотя не сказал бы, что она чем-то лучше местной была. Просто как всегда, у всех одинаково, а у одного отличается и запретить не могут в школе, потому как форма школьная и в союзе используется. ))

Апрель, Филин, когда уже сын учился, нам мозг выносили: то нужна форма, то не нужна. Решили: нужна. Но шить не будем, купите ребенку темный костюм. Купили, а он рос, как бамбук, быстро вырос. Купили другой, уже гораздо дороже, ведь размер уже не на дитё. Вырос. И снова: нужна форма. Я на собрании сказала: вам нужна - покупайте. У нас таких денег нет, раз в полгода ему костюмы покупать. И ходил он в джинсах и однотонных рубашках, чему очень радовался.

Ктоя,  последнее время, как раз, размышляла на тему минимализма. В съемной квартире он вынужденный, но постепенно начинаешь к нему привыкать и даже ценить. А тут случайно наткнулась
Татьяна Толстая
Всего один раз я была в настоящей минималистской квартире, и все-то там было прекрасно: и чистые линии стен и проемов, и светлячковые козявочки лампочек, и молочно-туманные диваны в молочно-туманных объемах (комнат не было), и общее ощущение пустоты, простора, прохлады, покоя и еще многих понятий на букву «п». Как будто пришли и гигантским ванту-зом откачали все, что можно, до полного предметного вакуума: вот-вот самозародятся виртуальные частицы. Пейзаж портили только две вещи: непоправимый вид из окна (его завесили как могли, хотя по-мочь тут могла бы только водородная бомба) и сами хозяева. То есть муж был ничего (не сам по себе, а в плане дизайна): он был худой, весь в черном, в обливку, а голову побрил до сизо-седого подшерстка, перекликавшегося с тусклым металлом дверных ручек (особое итальянское травление, около 150 долларов за штуку). Плохо дело было с хозяйкой: немолодая, одышливая, с красным лицом, в цилиндрических очках, кудлатая и широкозадая, бедная женщина оскорбляла взор каждый раз, что переходила с места на место. Все время казалось, что вот сейчас распахнется дверь, ворвется дизайнер этого дорогого, выверенного пространства, не выдержит и закричит: «А это еще что такое?!» — и вышвырнет инородный объект пинком за дверь. Фокус был в том, что квартира была построена и очищена от бытия именно на деньги хозяйки, муж пострижен и одет тоже, очевидно, по ее чертежам, и вообще она, как дама богатая и творческая, нарисовала себе мир так, как хотела, и отстаньте все от нее.

Интересно, что я знала ее и раньше, до ремонта, но никогда не замечала, как она некрасива. Впрочем, отразившись в зеркале убийственно элегантной ванной, я подивилась и своему собственному, внезапно обрушившемуся на меня уродству. Выходила из дома — вроде было терпимо, а часу не прошло — и, пожалуйте, — гамадрил.

Нет, нет, вон отсюда, прочь и долой, пока мы во плоти — минимализм не для нас. На том свете — сколько угодно, я первая — за; на том свете, где молочно-туманное перетекает в туманно-молочное, где нет тяжелого дыхания любви или ярости, где не давят воспоминания, где не валяются любимые ободранные предметы, где нет деревянных рамочек с дорогими, никогда не отличавшимися красотой лицами, где не охают варикозные бабушки, превратившиеся в струящихся сильфид («Куда я иду?» — спросила Русалочка. — «К Дочерям Воздуха!» — отозвались голоса), — на том свете я обеими руками, которых уже не будет, за минимализм. Здесь же, по эту сторону материи, частью коей я пока худо-бедно являюсь, я не хочу пустоты. Я хочунасытить глаза хламом, тряпьем, мебельным целлюлитом, отеками и припухлостями, я хочу развалиться, навалиться и привалиться, а ноги завернуть винтом вокруг ножек стула; руками я хочу дергать и перебирать какую-нибудь бахрому, я хочу, чтобы ненужные вещи, купленные просто так на барахолках мира, были свалены на какой-нибудь стол или комод и мирно на нем уживались; я хочу, чтобы лампочки перегорали, обивка пачкалась, розы засыхали, а на стеклах зимой вырастали перистые морозные узоры. И между рам чтоб лежала муха.

Минимализм труслив: он боится живых и кривых вещей, он неспособен примирить между собой предметы разных стилей, и потому выбрасывает их. Минимализм совершенен, и человеку, существу несовершенному, в нем неловко: по-хорошему, надо бы иметь, скажем, только одну ногу, гибкую, металлическую, а у человека их две. Надо, скажем, иметь маленькую стеклянную голову, а у человека на шее вон что. Кожа, например, должна* быть из новых высокотехнологичных материалов… эх!

Лунный пейзаж, внутренность дзэнско-го храма, арктическое безмолвие прекрасны, но они не для меня. Отойду в сторонку и на колченогом табурете, расстелив газету, крупными кусками нарежу себе к ужину диспетчерской, троллейбусной колбаски.

Здорово! Толстая умеет. Чёта вспомнила Гекльберри Финна, когда он жалуется, что у вдовы Дуглас ему приходится спать на белоснежных простынях, где нету даже маленького грязного пятнышка, которое он мог бы прижать к сердцу, как лучшего друга.
Знаю, что если меня запустить в такой минималистический простор, захламлю все: книгами, картинами, фотами, безделушками. Иначе это пространство будет для меня нежилым и неуютным. Вот японцы с этим рождаются, с минимализмом. А мы - нет. До салфеточек на телевизоре я, конечно, вряд ли докачусь, но плюшевые игрушки, с которыми борются в инете (выбросьте это немедленно!!!), пребудут со мной вовеки))) И всякие смешные сувенирчики, и остатки дедушкиного антиквариата, которых почти и не осталось. Муж купил собачку из какой-то липкой резины, бульдожку, в трешке за копейки, но она стоит в горке возле деревянного кота, они подходят друг другу))) И никто мне не докажет, что на полке должна стоять только ОДНА вещь, идеально вписывающаяся в интерьер.

@Ктоя пишет:Толстая умеет.

это точно! и доказала мне, что минимализм точно не мое!

@Ктоя пишет:собачку из какой-то липкой резины, бульдожку, в трешке за копейки, но она стоит в горке возле деревянного кота, они подходят друг другу

у меня и в Калуге уже набралась коллекция игрушек - два кота, одна собачка, одна мышь и еще непонятный зверь, что-то среднее между чебурашкой и котиком.

Апрель, ну вот, и как без этого хлама жить?!
Сегодня бродила по Привозу, видела керамического крыса-колокольчик, прикольного такого. Чего не купила? А теперь я о нем думаю...

Вот, наткнулась:

Ах, что-то мне не верится, что я, брат, воевал.
А может, это школьник меня нарисовал:
я ручками размахиваю, я ножками стучу,
и уцелеть рассчитываю, и победить хочу.

Ах, что-то мне не верится, что я, брат, убивал.
А может, просто вечером в кино я побывал?
И не хватал оружия, чужую жизнь круша,
и руки мои чистые, и праведна душа.

Ах, что-то мне не верится, что я не пал в бою.
А может быть, подстреленный, давно живу в раю,
и кущи там, и рощи там, и кудри по плечам...
А эта жизнь прекрасная лишь снится по ночам.

БУЛАТ ОКУДЖАВА

Ктоя, спасибо!
Даже не знала, что у Булата Окуджавы есть такое хорошее стихотворение!

Сирень проклятая, черемуха чумная,
Щепоть каштанная, рассада на окне,
Шин шелест, лепет уст, гроза в начале мая
Опять меня дурят, прицел сбивая мне,
Надеясь превратить привычного к безлюдью,
Бесцветью, холоду, отмене всех щедрот —
В того же, прежнего, с распахнутою грудью,
Хватающего ртом, зависящего от,
Хотящего всего, на что хватает глаза,
Идущего домой от девки поутру;
Из неучастника, из рыцаря отказа
Пытаясь сотворить вступившего в игру.
Вся эта шушера с утра до полшестого —
Прикрытья, ширмочки, соцветья, сватовство —
Пытает на разрыв меня, полуживого,
И там не нужного, и здесь не своего.
Дмитрий Быков

Ктоя, привет , Ирина! - интересно

Ктоя, спасибо!